EL RELOJ

Acordonados como esas cabezas y cuerpos en los estadios, amontonados y esposados como los granos de maíz en la mazorca, repletos y rebozados como un plato de lentejas, como muchos escalones los segundos son piruetas de un payaso.

Fundidos como las pecas en la espalda de una pelirroja, como  el arrecife desnudo bajo la ola. Entrelazados como esos cordones en la bota bajo la cama, como anillos sujetos y gemelos, como las siluetas, los parámetros, los unidos copos de nieve,  los minutos son una lavandería llena de giros sin cesar  entre la mezclilla y el jabón.

Con una maquinaria de cuarzo y podredumbre  en dentadas circunferencias mido mí  existir diario. Como un tatuado dispositivo de de despertar y dormir cuelga de mi mano un sabio masoquista infeliz  de esferas y ritmos, un incesante sujeto que pegado a él me obliga  a ser grillete de su gobierno.

Esclava  de castigos y cansados martillazos es la ronda que asesina sin prisa las horas y los espacios. Siempre tan entrometido en  todo lo que hacemos, siempre tan galán  e inquieto, siempre tan astuto y parásito es mi reloj una sarcástica manera de saber cuánto he vivido hoy, no es mi compañero, no es mi súbdito, no es mi  amante,  no es mi   amigo, es solo eso, un bisturí que abre sin ayuda la piel del tiempo.

De tantas vueltas en este carrusel mi reloj inmóvil renace los velorios que  cada hora emprende, va como heraldo  ante la torre, va como quien preside el patíbulo, va como el barbero de barrio midiendo lo extenso y recto que es su trabajo, diera muchísimo porque parara de una vez  para siempre y este instante juntos, fuera esa  soñada eternidad.

Si solo pudiera medir el amor con esa gota de inmensidad, con esa válvula de la grandeza, con ese palpito en el pecho,  con ese estilo de lo mío y lo tuyo protegiéndonos y no tener este injusto tiempo, esta gravedad anciana, relativa,  directa hacia  abajo metida en este tic tac alfanumérico de batería y manilla, entonces seriamos libres.

Quien inventó el tiempo, quizás tuvo mucho tiempo para crear para servirnos  algo tan inservible, tan incapaz que no se ve mientras nos observa, que   se acumula y no llena,  que solo pasa sin ir ni venir.

Algo que es ese segmento donde cavamos y cavamos para repartir algo que en verdad no hacemos, ¿no sé si es real o no?...tampoco me interesa, pero el tiempo solo tiene algo que me gusta, y eso eres tú, aquí, ahora.

                                                      LCR/2015, Enero/ lunes/ 19:54.47.32.pm.